Poemas de Sótão e Porão II®.

2012-02-12T12:20:00.000-02:00

CALVÁRIO

Inúteis prisioneiros,

cada qual na sua sela

é coveiro de si mesmo.

Esboço da própria tela.

Barco sem vela nas vagas,

albatroz longe do mar...

Meras sombras desbotadas

de um quadro por pintar.

Medos, apegos, saudades…

Correntes que nos enlaçam

e nos fazem serviçais

de teias que amordaçam.

Tomara um dia, ainda,

livres das vãs ilusões,

nós desatemos os nós

das nossas próprias prisões.

E sigamos nossa senda

de migrante libertário…

Sem cavar a própria cova

a caminho do calvário.

Kátia Drummond

Foto: Angelo Cavalli/Corbis

2012-02-10T07:46:00.000-02:00

QUERÊNCIA

Se desejar é o querer dos sonhos,

hei de viver morrendo de desejos!...

E quando a minha mente, já exausta,

expulsar, de mim mesma, os meus delírios,

eu catarei, um a um, os meus martírios,

como quem colhe sonhos nos despejos.

E, de querência em querência, eu vou vivendo

das sombras dos meus últimos vicejos.

Kátia Drummond

2012-02-09T15:37:00.002-02:00

CONVERSANDO COM O BEM-TE-VI

Um bem-te-vi cantou ao meu ouvido:

"A vida é bela, e não faz sentido

perder do sol a luz, a claridade.

Viver morrendo de tanta saudade!"

Eu respondi-lhe: Diga, meu amigo,

o que você faria se um bandido

ateasse fogo no teu belo ninho,

matasse o teu filhote-passarinho,

como quem chuta pedras no caminho...

Ferisse os seus irmãos com crueldade,

e te cortasse as asas, por maldade?

Cantou-me o bem-te-vi: "Ah, minha amiga,

agora entendo a dura realidade.

E entoo o sofrer e a orfandade

dos bem-te-vis, ao som desta cantiga.

Eu sei que face à dor que te fadiga,

que te corrói o corpo e suga a alma,

um coração de mãe jamais se acalma!"

Pois é, amiga mamãe-passarinho...

Ainda está vivo, e bem acolhidinho,

o filho que mataram e que era meu.

Pois coração de mãe, qual seja a sorte,

ama o seu filho... Mesmo após a morte.

E ressuscita a cria que morreu!

Kátia Drummond

Foto: Da internet. Autor ainda não identificado por mim.

2012-02-08T16:19:00.002-02:00

A ESPERA

De tanto esperar-te, em dor imensa,

sem nada que provoque diferença,

faço do teu colar a minha guia.

Se um outro me oferece companhia,

eu finjo ignorar sua presença.

E muito mais do que qualquer um pensa,

corro pro cais do porto à tua espera,

e cravo-me no chão, qual faz a era,

que desafia aquele que a apara.

Em frente ao mar azul que nos separa,

palco do nosso adeus sem despedida,

das lágrimas salgadas da partida.

Ai estrelas… Ai lua… Ai firmamento…

Acorrentada no meu pensamento,

fingi por muito tempo acreditar

que ainda poderia me enganar,

e alimentar a minha esperança.

Mas… já não tenho os sonhos de criança!

Sequer consigo seguir os caminhos

por onde voam belos passarinhos...

Bem onde os bem-te-vis, dia após dia,

fazem-me a canora companhia.

Agora, da janela do edifício,

vivo a alimentar meu próprio vício

de buscar-te nos tempos de menino.

Ou nas asas do nosso "peregrino".

Ai oceano… Ai céu… Aí horizonte…

Por onde anda o meu amor distante?

Deste banzo mortal, o que fazer?

Se já não sou dona do meu querer...

Se já perdi a conta da saudade...

E nem sei explicar esta vontade

que faz de mim escrava do meu eu,

encarcerada no meu próprio breu.

Olhar vidrado, alma amortecida,

procuro, em vão, trazer de volta à vida

o filho que do meu corpo nasceu…

E que em minha alma não morreu.

Kátia Drummond

Foto: Paul Souders/Corbis

2012-01-29T13:07:00.001-02:00

AINDA… E SEMPRE

Entre a terra e o mar,

espero-te no cais...

Mesmo sabendo

que não voltarás jamais.

Kátia Drummond

Foto: Ben Horton/National Geographic Society/Corbis

2012-01-28T11:47:00.001-02:00

NO CEGO

Um dia após o outro… E lá vamos nós.

Animados, sonhadores, vivazes construtores de ilusões.

Sensíveis às vitórias. Absolutamente desprevenidos face às eminentes derrotas.

Como se a vida fosse sempre bela.

Como se a Terra fosse um lugar encantado. A nossa Passárgada!

Como se nós fôssemos os únicos seres vivos neste imenso planeta.

Tão envolvidos estamos com as nossas vidas, tão embaraçados estamos

no torvelinho que representa os nossos conturbados contextos,

que não vislumbramos senão a nós mesmos.

Colocamo-nos fora da teia que antes houvera sido tecida pela união

de dois corpos, de onde brotaram as nossas condicionadas vidas.

Ora sabor de mel. Ora sabor de fel.

Às vezes, vorazes aranhas. Outras, débeis insetos.

O doce-amargo-azedo da casca do limão, que trava na boca e

que nos faz cuspir. Quando não, vomitar a própria alma em sangue.

Surge a invisível linha do horizonte a nos separar do outro lado. O lado de lá.

E a deixar-nos apenas inebriados com as belezas do alvorecer e do por do sol.

Lá, bem do outro lado do muro, onde jamais dormiremos juntos,

paira a margem que, porventura, jamais alcançaremos.

Se não temos naus, se não temos cais, resta-nos saber nadar em vão...

Se porventura alcançarmos a outra margem, precisaremos desatar

o nó cego que amarra a âncora que nos prende no fundo do mar.

Apesar das borbulhantes ondas.

Eis-nos, pois… Nós, os audazes viventes, sobreviventes dos nossos sonhos.

Em dias gloriosos, felizes. Em dias inglórios, amargurados.

Na soma, digo, em suma, nós somos sós. Ou sós somos nós?

Buscamos os cúmplices, com quem haveremos de erguer a tribo.

E defendemos a tribo, como quem salva, em grupo, a própria pele.

Até que sucumbimos pisoteados pela insana multidão.

Engolidos, inexoravelmente, pelo tempo voraz.

Ainda assim, celebramos a vida, como quem coloca coroas de flores

no próprio caixão, e acende velas e incensos.

Mas… Surpreendentemente, o defunto ressuscita!

E todos nós, covardes, dele fugimos de medo.

E, de medo em medo, a cada amanhecer a vida continua

a processar a sua própria morte contínua… Imutavelmente.

A reger naturalmente a sua própria marcha fúnebre.

A marcha que um dia a alma-gênio de Bethoven anunciou.

Até virarmos, cada um de nós, o monstruoso e indesejado cadáver.

Alimento das formigas, das minhocas, dos vermes. Alimento do alimento.

Sem a alma de nós mesmos, mortos vivos que todos somos.

Aquela alma que, desde a tenra infância, o espelho sempre nos mostrou.

E que nós, ávidos de viver, teimosa e cegamente, nunca víamos.

Ou fingíamos não ver.

Ah… Misteriosa e ilusória vida!...

Como é difícil quebrar-lhe as correntes, desatar-lhe os nós!

Kátia Drummond

Foto: Matthias Kulka/Corbis

2012-01-24T15:23:00.001-02:00

INSEPARATIVIDADE

Perder-te foi a condição dolente,

para ter-te comigo vivamente.

Além do corpo morto, no caixão.

Além das cinzas guardadas em vão…

Perder-te foi a condição vivente,

para ter-te comigo onipresente.

Sem portos de chegadas e partidas.

Sem lágrimas de adeus, sem despedidas.

Perder-te foi a condição silente,

para ter-te comigo onisciente.

Em zona nunca antes visitada,

onde apenas os anjos têm morada.

Perder-te foi a condição premente,

para ter-te comigo sutilmente.

Bem onde paira o Ser primordial.

O Uno sem matéria corporal.

Perder-te foi a condição latente,

para ter-te comigo eternamente.

Kátia Drummond

Foto: Marc Wuchner/Corbis.jpg

2012-01-10T16:33:00.003-02:00

AS TÁBUAS DO TEU CAIXÃO

Menino, eu te peço um beijo,

daqueles de antigamente.

De quando beijos e abraços

encantavam toda a gente!

Menino, eu te peço água,

da fonte mais cristalina.

De quando eu banhava a alma,

nos meus tempos de menina.

Menino, eu guardei meus sonhos,

aqueles que ninguém via,

nos lugares mais secretos...

Que só você conhecia.

Menino, eu aqui tão longe,

entre tantas solidões,

vivo a esconder meus sofreres

nos sótãos e nos porões.

Menino, o que me resta,

depois da vil despedida,

é achar que a tua morte

não levou a tua vida!

E que o meu amor materno,

depois de tanta aflição,

constrói o meu leito eterno,

com as tábuas do teu caixão.

Kátia Drummond

Foto: Kátia Drummond – "Suécia Outonal".

2012-01-07T09:33:00.004-02:00

DOS TEMPOS DOS GIRASSÓIS

Você ainda se lembra do tempo dos girassóis?

Ah… como eram lindos os nossos dourados girassóis!

E o nosso carcará, exímio comedor de melancias?

Guloso, ele até esquecia que era um ser carnívoro!

Lembra do nosso bem-te-vi, que apelidamos de Piupiu?

De tão dengoso, ele não queria voltar para o ninho.

E do filhotinho de saguis, do qual cuidamos, lembra?

Seus pais vieram, em bando, amorosamente buscá-lo.

Lembra das borboletas monarcas de asas diáfanas?

Elas nunca mais pousaram em meus cabelos…

E do nosso gatinho preto que amava saltar nas árvores?

Ele pensava que era um esperto e lépido macaquinho!

Lembra do nosso especial e mimoso morceguinho?

Ele vivia voando pela casa, e sempre dormia no meu bolso.

E do nosso sazonal e fiel falco peregrinus? Como esquecer?

A cada outonal inverno ele invadia os nossos corações!

Lembra do nosso pequenino e elegante cavalo-marinho?

Ele continua belo e vigilante, protegendo o nosso templo.

E a nossa saltitante rãzinha, noviça e verde como a relva?

Agora ela vive sobre um buda, banhando-se na cascatinha.

Lembra do peixinho, aquele comprado em um saco plástico?

A água secou, o saco murchou, o peixinho morreu.

E a nossa cigarra outonal, que não parava de cantar?

Ela desapareceu… Até parece que toda a natureza está morta!

Lembra dos nossos fugidios cães de guarda… Lembra?

Eles não guardavam nada, mas amavam brincar de esconder!

E dos nossos domingueiros passeios, em família, no ZOO?

Ai como desejávamos soltar daquelas grades todos os animais!

Lembra da palmeirinha que achamos, moribunda, em nossa rua?

Ela já não é tão alegre nem tão viçosa como antes.

E da nossa curiosa e engraçada "lenda do caminhão"?

Continuo perambulando pelas ruas, na beirada dos passeios.

Lembra daquelas nossas idas e vindas, das tantas voltas por aí?

Tudo porque ficávamos conversando e perdíamos os caminhos…

E o picolé que só existia na Pituba, pertinho de nossa casa?

O mais natural, o mais gostoso, o mais barato. Só você mesmo!

Lembra de quando madrugávamos para escrever nossos poemas?

As madrugadas ainda continuam… Mas os nossos versos não.

E as nossas caminhadas pela praia, sob luminosos raios de sol?

Ainda hoje vejo os nosso passos desenhados na areia…

E das festas, quando você cantava fazendo caras e bocas?

Ainda ouço você a dedilhar, enlevado, o seu contrabaixo.

Às vezes, nós descíamos a rua para comer acarajé. Lembra?

Nunca entendi porque você escolhia o insosso bolinho-de-estudante.

Sabe as nossas úmidas e deliciosas tortas de chocolate?

Desde que você daqui partiu, que eu perdi a nossa única receita.

Ah… e o magnífico pudim de tapioca feito com leite-de-coco?

Restou apenas uma sensação de suave sabor em minha boca.

Lembra a linda medalha, com vitral azulado, presente de aniversário?

Inexplicavelmente, quebrou bem na palma da minha mão!

Lembra da nossa, digo, da sua última morada, seu esquife?

Quase que eu deito ao seu lado e, entre as flores, sigo com você…

Lembra que juramos amor eterno e que nunca nos separaríamos?

O meu amor de mãe ainda resiste… Até que o sol se apague.

E quando o sol se apagar, bem sei, estarei ao teu lado novamente.

Sem mais viver de vãs recordações. Sem mais morrer de saudades.

Kátia Drummond

Foto: Ashley Cooper/Corbis

2012-01-05T15:10:00.003-02:00

É DA MINHA NATUREZA

Conversar com os passarinhos.

É da minha natureza.

Acarinhar morceguinhos.

É da minha natureza.

Vislumbrar-te no falcão.

É da minha natureza.

Guardar-te em meu coração.

É da minha natureza.

Viver a plena alquimia.

É da minha natureza.

Querer ter-te todo dia.

É da minha natureza.

Levar a vida a sonhar.

É da minha natureza.

Não cansar de te esperar.

É da minha natureza.

Fazer do adeus saudade.

É da minha natureza.

Transcender a eternidade.

É da minha natureza.

Ser as cinzas do teu ser.

É da minha natureza.

Perpetuar teu viver.

É da minha natureza.

Transformar ausência em dor.

É da minha natureza.

Engravidar-me de amor.

É da minha natureza.

Kátia Drummond

  Foto: Por Sávio Drummond.  

O nosso "piu piu", encontrado caído na rua.

Com ele, aprendemos a conversar com os passarinhos...

2012-01-01T14:21:00.006-02:00

ALÉM DE MIM, ALÉM DE NÓS...

Declaração de amor ao nosso eterno amor...

Não é além de nós que sempre nos amamos.

Sequer além da terra, nem além do mar.

O nosso eterno amor, a pátria dos amantes,

existe a qualquer hora, em todo lugar.

O nosso amor flutua nas asas do vento,

qual pétalas de flores perfumando o ar…

E como a vã paixão, algema dos que amam,

o nosso amor nos prende sem nos sufocar.

Assim é o nosso amor… Inexplicavelmente!

Sem corpo e sem sexo. Matéria ao reverso.

E, por tanta alquimia, chego imaginar…

Que ele é pura centelha. Soma do universo!

Kátia Drummond

Foto: Yasuko Aoki/Amanaimages/Corbis

2011-12-30T00:02:00.002-02:00

AQUI E AGORA, SEMPRE

Ainda bem que o eterno não existe.

Pois se eternamente a vida fosse,

eu bem seria eternamente triste.

Ainda bem que aqui tudo é finito.

Pois se infinitamente tudo fosse,

meu coração seria sempre aflito.

Ainda bem que tudo se transforma.

Pois se imutável a matéria fosse,

o nosso amor sequer teria forma.

E na certeza incerta do momento,

em quando tudo muda a toda hora,

eu faço da saudade o alimento

que perpetua o amor aqui e agora.

Kátia Drummond

Foto: Lawrence Manning/Corbis

2011-11-19T17:28:00.001-02:00

SONHO DO AMOR DEMAIS…

Nosso amor demais é tanto,

que eu sempre te espero, ainda.

Bem sei que também me esperas,

na nossa saudade infinda...

Passam as horas, passa o dia,

e a nossa casa, vazia.

Mesmo se tem muita gente!

É um estranho sentimento,

uma dor que rói por dentro.

Será que o coração mente?

Ou o insuportável tormento,

que rouba a luz da alegria,

é a ilusão de quem sonhou,

e que no instante de um dia,

sem adeus, sem despedida,

viveu a dor da partida

e nunca mais acordou?

Que estranha é esta vida!

Quando mistério contido

em todo ser e não ser.

Às vezes, muita esperança.

Outras tantas, vã lembrança.

É a vereda do viver!

Trago em mim o sentimento

da eterna impermanência

que contém cada momento.

E ao mar vagando ao relento,

a cada onda e tormento,

prefiro seguir o rio...

Fluir sem olhar pra trás,

pronta a qualquer desafio.

E no borbulhar das águas

flutuantes, contra o vento,

sigo o amor em movimento,

sem alcançá-lo, jamais!

Mas… A minha natureza,

que há muito perdeu a paz,

desse amor é, com certeza,

escrava da correnteza

da vil saudade voraz.

Katia Drummond

Foto: Fumiu Tomita/amanaimages/Corbis

2011-10-30T18:37:00.003-02:00

À PROCURA

Procuro um amigo...

Desses que não existem mais.

Que seja leve como a pluma,

suave como a seda,

doce como o mel,

canoro como o bem-te-vi.

Procuro um amigo...

Desses que vêem com o coração.

Que ame a mãe natureza,

voe num falco peregrinus,

e seja capaz de conversar

com os morceguinhos.

Procuro um amigo...

Desses dos contos de fadas.

Que tenha estrelas no olhar,

adormeça nas nuvens,

baile com o vento,

e cavalgue no unicórnio azul.

Procuro um amigo...

Desses sem tempo nem hora.

Que não escreve cartas,

e que não tem espelho.

Que dobra as curvas do tempo,

sem pressa de chegar nem de partir.

Procuro um amigo…

Desses sem rimas nem ensaios.

Que saiba pousar em ninhos,

que queira nadar em cachoeiras…

Seguir ventos de moinho,

e romper, com o silêncio, a dor.

Procuro um amigo…

Desses que caçam arco-íris no infinito…

Que se encontre com o louva-a-deus,

que desvende labirintos…

Incapaz de destruir casulos.

Com asas diáfanas de borboleta.

Procuro um amigo…

Desses com olhos de Hórus.

Que enxergue além do invisível,

que penetre o jogo mágico das luzes,

que vislumbre a lua despindo a noite,

e o horizonte engolindo o sol.

Procuro um amigo…

Biólogo, fotógrafo, músico e poeta.

Que entenda de amor e de utopia.

Que transcenda todas as ternuras.

Que tenha nascido no dia 05 de abril,

e que se chame Sávio Drummond.

Katia Drummond

Em primavera brasileira.

Foto: Sávio Drummond – Platyrrhinus lineatus consumindo Ficus.

2011-08-28T16:41:00.002-03:00

Peregrinus

De que azul tu vieste, peregrinus?

Em que campo, em que rochas tu vivias?

Nas tundras, nos desertos, nas florestas,

ou onde escondo as minhas calmarias?

Por ti, alimentei brilhos e gozos,

sem dar-me conta de que partirias!

Tu, que habitavas todos os meus sonhos,

entristeceste as minhas alegrias…

Tu, que me abriste tantos oceanos,

arrancaste, de mim, todas as crias!

Eu já nem sei se é morte ou se é rebento,

meu alimento de todos os dias.

Se é saudade, ou são meros delírios…

Coisas de quem escreve poesias.

Kátia Drummond

Foto: Ron Erwin

2011-06-12T12:54:00.015-03:00

MIRAGEM

Se eu soubesse que o amor matava a gente,

eu matava ele primeiro, pra ele não me matar.

(Anastácia)

Como o último poeta solitário,

em meio aos raros seres peregrinos,

tracei no adeus um novo itinerário,

contrariando sendas e destinos.

No breu da morte, a tatear a vida,

nem sei se ainda vivo ou sou miragem.

Presa que estou na engrenagem antiga.

Nas lanças afiadas da ferragem.

Já nem sei se existo ou se sou sonho.

Derivo na fronteira delicada

que faz todo sujeito ser alguém

e a plenitude transformar-se em nada.

Já não sei se sou prece ou sou escárnio.

Se eu sou o diabo ou se eu sou deus.

Se escuto o badalar do campanário

ou a fé solitária dos ateus.

Tudo que sei, ou que eu acho que sei,

é que a cada dia, a cada aurora,

como uma mãe a amamentar a cria,

alimento-me a alma que ainda chora.

Ao tempo em que fecundo a fantasia

que vira o Universo pelo avesso,

viro criança, cresço, engravido...

E num parto sem dor volto ao começo.

Katia Drummond

Em outono brasileiro. SSA BA 2011

Imagem: Vlad Gerasimov

2011-04-24T08:21:00.002-03:00

APENAS...

Desde quando você esvaneceu,

que me dei conta de que não sou minha.

Sequer o sonho em mim sobreviveu!

Hoje eu amargo o meu sofrer sozinha.

Um cão fiel, distante do seu dono.

Perdido, em abandono, na cidade.

Como hei de sublimar essa saudade,

se até minha esperança já morreu?

Se eu sem você perdi minha metade.

Se sem você eu sou apenas eu.

Agora, em nosso ninho, alma cativa,

sublimo a dor… E finjo que estou viva.

Kátia Drummond

Imagem: Bettmann CORBIS – Falco Peregrinus alimentando filhotes.

2011-01-12T18:01:00.007-03:00

INEXORAVELMENTE

Vivo em dores...

Porque o amor, em mim,

não sopra talhos

nem costura cortes.

Vivo em chamas...

Porque a saudade, em mim,

queima as raízes

e crema o corpo em cinzas.

Do que fui, restam estilhaços.

Puzzle de peças desencontradas.

Minha luz, em brilho opaco,

não mais irradia sonhos.

Meu sol, a sucumbir no horizonte,

afogou-se nas profundezas do mar.

Eu, princesa dos contos de fadas,

perdi-me nos caminhos florestais...

O vento levou-me as pedras

que marcavam as trilhas.

Restou-me apenas a lição do filho ausente:

“Mãe, roubaram-te do caminho até as pedras?

Danem-se as pedras e os caminhos.”

Quem sabe, daí... Sobreviverei

ao inexorável destino que me resta?

Eu, sombra de mim, a vagar incrédula...

Em busca do inóbvio. À procura da paz.

Kátia Drummond
The travelling poet

Imagem: Momatiuk (Death Valley National Park)

2010-12-23T16:56:00.003-03:00

DIVINA CRUELDADE

Peço a Deus…
Que me mostre o outro lado.
Que me livre deste fado
de viver longe de ti.

Peço a Deus...
Pelo seu poder divino,
pela força do destino
e do canoro bem-te-vi…

Peço a Deus…
Espírito que me guía,
criador e minha cria,
pela fé que eu não perdi.

Peço a Deus…
Que deixe de crueldade!
Que mate a minha saudade
e me devolva o meu guri.

Kátia Drummond

Foto de Savio Drummond, por Tamir Drummond

2010-07-01T12:10:00.010-03:00

RÉQUIEM PARA UM AMOR

Desde o momento em que eu te vi morrendo,
apercebi-me: estava te perdendo.
Olhei pro tempo… Andei léguas pra trás.
A vida veio inteira em minha mente.
Um filme surrealista, tocha ardente,
como um vulcão, uma fera voraz.
Desejei ser a autora do destino.
Vi-me menina, como o Deus Menino,
nos braços da Senhora Mãe donzela.
Ou era uma criança na janela,
olhando os “mascarados” na avenida,
todos querendo se esconder da vida.

A vida, então, pra mim era um brinquedo,
eu não entendia porque tanto medo.
O mesmo medo que me assombra agora,
ao ver você saindo do seu corpo.
Espírito de luz, num corpo morto,
querer ficar, mas tendo que ir embora.
A dor maior era te ver calada,
sangrando a vida, em plena madrugada.
Vi-me sozinha. Não entendi mais nada.
E a morte veio como erva daninha,
matando tudo. E eu ali, parada.

Que gosto amargo, que cansaço imenso.
Você virando um anjo em minha frente.
Deixando de ser mãe e de ser gente,
agonizando no extertor final.
Que sensação sinistra ver teu funeral!
Loucura, ver a terra te cobrindo,
e eu te pedindo pra não ir embora.
Rezando, mesmo sem saber rezar,
buscando alguma força pra me dar.
Vi Deus virar Diabo aquela hora!

A casa parecia um templo antigo,
mal assombrado, sem qualquer amigo.
Uma cena delirante, teatral.
E eu fui me dando conta, de repente,
que eu já não era eu. Eu era alguém.
Sem pai, sem mãe, um animal sem vida.
Um cão lambendo a própria ferida.
Sentei no chão, chorei amargamente.
E desejei ser terra e ser semente.
Fazer você voltar, sobrevivente.

Você saiu de mim como uma ladra.
Silenciosa, cabisbaixa, errante.
E me deixou sozinha e desarmada,
como uma marginal principiante.
Você roubou meus últimos brinquedos.
Você levou todos os meus segredos.
O meu maiô de elástico vermelho.
O meu batom, o meu primeiro espelho.
A bicicleta, o álbum de retratos.
Meus quinze anos, meus sapatos altos.
Meus carnavais e minhas fantasias.
A minha serpentina, o meu confete.
O meu Colégio Santa Bernadete,
minhas colegas, minhas alegrias.

Levou minhas cigarras, meus oitis,
a minha Madragoa, os bem-te-vis.
Levou minha Avenida Beira-Mar.
Levou Jauá, levou meus veraneios,
o barco de painho e meus passeios.
Levou meu São João, meu milho verde.
Meus doces sobre a mesa, meus natais.
O meu acordeon, o meu piano,
os meus concertos e os meus festivais.
Me diga mãe, o que é que eu faço agora,
se sem você eu já nem sonho mais?

Você me levou tudo mãe, até minh’alma!
Em que ternura eu vou buscar a calma?
Em que calor eu vou guardar meu frio,
se até meu coração ficou vazio?
Em qual abraço eu vou guardar meus medos,
se hoje estou em todos os degredos,
se fui deixada ao sabor do vento,
amargurando a cara do meu tempo,
mortificando a dor todo o momento?

Responda, mãe, de onde estás agora.
Dê-me o sinal que eu te pedi outrora.
Se não existe nada além da morte,
entrego a minha vida à própria sorte.
Responda mãe, o que eu pedi um dia,
em nome da esperança que eu perdi,
em nome do poeta e da poesia.
Por cada ideal, cada utopia,
faça os meus versos ter algum sentido,
faça vibrar o eco universal.
Atenda mãe, meu último pedido.
Responda mãe, num gesto maternal.
Valeu ou não, um dia ter nascido?
Valeu ou não, um dia ter vivido?
A morte é o começo, o meio ou o final?

Kátia Drummond

Arte: Peter-Frank

2010-04-11T07:39:00.002-03:00

RANCHO PRA QUEM VEM DE FORA

Seu moço que vem de fora,
que traz de bom para mim?
O meu amor não tem hora,
o meu cantar não tem fim.
Seu moço que vem de fora,
goste um pouquinho de mim.

Sei fazer colar bonito,
sei fazer versos de amor.
Sei fazer pote de barro,
sei cantar sem ser cantor.
Sei bordar o meu vestido
e esconder a minha dor.

Seu moço que vem de longe,
que tem de bom pra me dar?
Pra você eu tenho a aurora
e tenho a luz do luar.
Seu moço que vem de longe,
que tem de bom pra me dar?

Eu sou a filha mais velha,
meu saber eu vou contar.
Sei de onde vem o rio,
sei das estrelas do mar.
Sei pra onde vai a lua,
sei sempre o sol onde está.

Seu moço que vem de fora,
me responda sem pensar:
em que caminhos da vida
eu posso amor encontrar?
Se escondido nas flores
ou nas estrelas do mar.

Se nas flores, colho todas.
Se no mar, vou me afogar.
O meu amor não tem hora,
é sem fim o meu cantar.
Seu moço que vem de fora,
que tem de bom pra me dar?

Kátia Drummond

Arte: Nasuko

2010-04-03T16:26:00.016-03:00

RITUAL SAGRADO DE VIDA E MORTE

Aqui e ali, eu continuo a renascer.

E convido-vos a participar deste sagrado ritual,

onde efêmeras e oníricas, as fadas esvaecem.

não há templos, nem muros de pedras.

Trazeis libertas as almas e serenos os corações.

Perfumados incensos. Raminhos de alecrim.

Se ao meu lado ficarem, untarei vossos corpos

com o óleo das rosas vermelhas do bosque.

Revelar-vos-ei os caminhos secretos das florestas,

e as grutas encantadas, abrigos de delicados pirilampos.

Percorreremos rios que escondem serpentes aladas,

e mares que guardam gigantes cavalos-marinhos.

Seguiremos ao encontro de translúcidas medusas.

Comeremos verdes algas. Beberemos o vinho musgal.

Iridescentes conchas de madrepérolas servirão de taças.

Entre pérolas, saudaremos os Nagas ressuscitados.

A viagem parecerá longa. Mas... O éden é atemporal.

Encantados, eis que renasceremos do fundo do mar...

De volta à Terra, encontraremos uma frágil criança a chorar.

Débil folha seca, pendurada nos braços da mãe faminta!

Um velho, esquálido e sedento, sugará o derradeiro cacto.

Nós, ressuscitados, seremos a chuva, o leite, o mel.

Juntos celebraremos a vida e carpiremos a morte.

Até a última gota das nossas salgadas lágrimas.

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Arthur Rackham

2010-03-16T06:46:00.011-03:00

ESCRAVA DA POESIA

li e reli o teu livro.

presa nas amarras dos teus versos, flagrei-me em êxtase!

entre ires e vires, entreguei-me ao borbulhar do teu sangue.

transmutei, em mim, fel em mel. sol em lua. trigo em pão.

percebi, no reflexo da tua iris, que o teu poeta sou eu.

li e reli o teu livro.

versos que desenterram mistérios dos porões da alma.

portões de ferro escancarados ao divinecer…

faca afiada a cortar tecidos. arranhar peles. arrancar pelos.

fogo em lenha. aguaceiro a inundar a imensidão.

li e reli o teu livro.

solidões beirando o cais à espera do navio que não virá.

multidões boquiabertas aparando gotas serenais.

frescuras madrugais intermináveis. vãs...

raios de luz alumiando a escuridão. solstícios.

li e reli o teu livro.

nele, em ti, por vezes a minha alma adormeceu.

estática. a ouvir o ruído agudo das palavras. jamais vãs.

sílabas tecidas fio a fio. e em cada ponta, um nó.

vislumbrei estreitas ruelas. dobrei delas cada esquina.

li e reli o teu livro.

dei de achar um anjo com três asas. voejei…

no céu, apercebi-me da agudez dos teus gritos.

tentei socorrer-te sofregamente. estendi a mão. em vão.

apurei… e mergulhei nos teus sombrios sussurros. ecos…

li e reli o teu livro.

ao longe, sorrisos torcidos. ácidas gargalhadas.

desci nas costas do vento. caí suavemente sobre ti.

provei da acidez do teu suor. lambi o doce do teu humus.

alcancei frestas onde desvendei segredos.

li e reli o teu livro.

é assim o meu ler… demorado, insistente, curioso.

por vezes, distraído. quando não, invasivo.

serenamente ávido de existir do outro lado.

o meu ler é viciado em pular cercas e muros.

li e reli o teu livro.

onde todas as páginas cheiram a campos de alfazemas.

e salivam apurados gostos de extrato de gengibre.

folhas por onde escorrem o fresco sumo das mangabas.

ai como eu amo o cantar das cigarras nas mangabeiras!

li e reli o teu livro.

nele, caminhei léguas e léguas sem fim a versejar.

semeei sonhos. plantei quimeras. traí amores.

até sucumbir vencida. alma dormente e amordaçada.

condenada à escravidão da tua poesia em mim.

Kátia Drummond

The travelling poet

Art by Cynthia Hart

2010-03-10T16:45:00.004-03:00

Insensato Coração (II)

Coração, você de novo!

Por que tanto entristecer?

Na vida nada é perfeito.

Todo amor tem seu defeito.

Não vale a pena sofrer.

Coração, deixe de manha.

De que adianta fingir?

Dê-me um pouco de repouso.

Veja se muda de pouso

e encontra um novo devir.

Como pétalas ao vento

ou ondas a ir e vir,

na roda do sentimento

toda dor tem seu momento.

Coração, volte a sorrir!

Kátia Drummond

The travelling poet

Art doll by Lada Konstantinova

2010-02-26T08:23:00.015-03:00

EU EM PESSOA

Sonhei que era um poema,

daqueles que o Pessoa,

delicada e ardentemente,

escrevia sobre o mar.

No poema, timoneira,

eu bailava sobre as ondas

e atravessava oceanos.

Poesia a navegar...

Mas o Pessoa, em pessoa,

mergulhou na poesia.

E, a unir minh'alma à sua,

acabou por me afogar…

Hoje, além dos horizontes,

fantasmagoricamente,

todos os faróis acendem!

Sou eu Pessoa a brilhar...

Katia Drummond

The Travelling Poet

Imagem: John Norris

2010-02-09T12:15:00.003-03:00

ALMA MUNDI

A verdadeira sabedoria não está na poesia um dia escrita.

Mas na alma universal que essencialmente a inspira.

Sábios são aqueles que desvendam a alma do poeta.

E que sentem com o seu coração irrequieto.

E que veem com a sua mente desperta.

Pois que eles criam asas e alcançam voar…

Kátia Drummond

The Travelling Poet

2010-01-25T11:00:00.002-03:00

LEVITAÇÃO

Nós carregamos dentro de nós,

a todo tempo, por toda a vida,

o fatigante peso do mundo.

Ai se eu pudesse somente sentir,

sobre os meus ombros curvos,

apenas o delicado toque das pétalas

e o suave pouso da borboletas!

E, de tão leve, não andar. Levitar…

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Roses Petals by Joe – Digital Photographer

2009-12-28T08:53:00.007-03:00

POEMA ONÍRICO

Convido-te a esquecer a ingloriosa labuta.

A passear prazerosamente pelo bosque.

Provar o doce sumo dos sapotis.

Deslizar na ribanceira sobre palhas secas.

Nadar na poça enlameada pela chuva.

Beber as gotas do sereno madrugal.

Deliciar-se com o doce azedo dos tamarindos.

Colher mangabas no pomar conventual.

Sentar sob o oitizeiro a ouvir cigarras.

Pisar, pés descalços, no tapete de sargaço.

Bordar delicados carneirinhos de nuvens.

Comer flocos de neve na floresta.

Brincar de roda e de peteca no quintal.

Bailar sob floridos caramanchões.

Conversar com as borboletas no jardim.

Lamber o mel dourado das abelhas.

Contar as estrelas cintilantes do céu.

Voar, mundo afora, nas asas do vento.

Convido-te a deitar comigo na relva.

Adormecer sobre o meu corpo cálido.

Entrar suavemente nos meus sonhos,

onde serás verdadeiramente feliz.

Até que a passarada anuncie o amanhecer...

Katia Drummond

Arte: Daniel Pender Davidson

2009-12-25T10:47:00.004-03:00

ANÔNIMA

A ecoar no teu silêncio reticente,

estou em ti, nos mínimos detalhes.

Lavrada no frescor da tua pele,

adentro em teus mais ínfimos entalhes.

Sou gente, a abrasar teu corpo quente.

Sou verso, a cavalgar teu universo.

Obstinada, persigo a tua estrada.

Fiel e calma, vagueio em tua alma.

Sou o teu talismã, tua trincheira.

Aquela que dá tudo e nada quer.

O avesso do avesso do teu ser.

Da tua face anônima, a mulher.

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Female Head la Scapigliata. Leonardo da Vinci.

2009-12-23T11:13:00.000-03:00

LUZ DE ESTRELAS

Estou cercada de arames farpados.

Em corpo ferido, dói-me inteira a alma.

Tenho sede de tudo! Quase tudo.

É no quase que agarro-me ao nada,

como criança antes da queda.

Debruço-me sobre a própria sombra.

Na falta de folhas e gravetos,

construo meu ninho de farpas urbanas.

Em brados insonoros e sem rimas,

revolvo-me entre fendas rochosas.

Aos primeiros raios de sol, flamejo.

E, radiante, gotejo versos sobre a terra.

É feita de estrelas a senda do poeta!

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Jacek Stachowski

2009-11-01T14:26:00.007-03:00

SILÊNCIO NO PELÔ

Ao mestre Neguinho do Samba

Com ternuras e tristezas,

eis toda a minha saudade.

A minha sincera dor.

A dor de todos os sons

que hoje choram no silêncio

dos tambores do Pelô.

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Telma Weber – Artista plástica natural de Cachoeira, Bahia, Brasil.

2009-10-16T08:09:00.001-03:00

DEVANEIO

Eu escrevo, pelo dom de existir.

E, por viver, ter alma pra sentir.

Eu escrevo não porque apenas sinto.

Mas pela mágica fogosa do instinto.

Eu escrevo, não por força da magia.

Mas por ser, mais que poeta, poesia.

Kátia Drummond

The Travelling Poet

2009-10-14T21:42:00.014-03:00

PROVENÇAL AMOR

Sou escrava dos que amam, e proclamam

em suas trovas, o provençal amor.

Daqueles que deliram, e gemem, o seu fervor.

Sem carta de alforria... E não reclamam!

Cativa exposta na catasta, posta à venda.

Submissa aos que buscam a bela prenda,

eis-me faminta, reduzida ao banzo.

Até nele sucumbir... Não de esperas.

Mas de amores a brotar nas primaveras!

A fluir nas águas doces dos seus lagos,

com brisas frescas a sussurrar afagos.

Até, sôfrega, alcançar a sua margem.

E fazer do seu corpo o cemitério,

onde, em prantos e encantos, sem mistério,

darei, por fim, meu sôfrego suspiro.

E, em êxtase, em versos terminais,

enterrarei meus derradeiros ais.

Até transformar minha quimera

no amor que renasce do suplício,

que vivifica e revigora o vício.

O amor que implora e que venera.

Escrava que sou da sua espera.

Kátia Drummond

The Travelling Poet

Arte: Antoine Denis Chaudet

2009-09-13T13:30:00.000-03:00

MEU VERSO

Não sigo normas que sabotam a poesia.
Transgrido regras, leis gramaticais.
Rompo os grilhões que me amordaçam a língua.
E desaponto os que de mim esperam
preciosismos intelectuais.
Os que inventam versos, os que não criam.
Os que, acorrentados, não vadiam.
Impostores da frase e da expressão.
Os que maculam a alma do poeta.
Os que corrompem a língua da nação.

Meu verso vem da rua. Vem da praça.
Vem da criança esfomeada e nua.
Da adolescência triste, amortecida.
Meu verso vem da dor, vem da desgraça.
Do grito do mendigo na avenida.
Da mãe que chora a dor do filho morto.
Meu verso vem do povo, vem da vida.

Meu verso vem de pedro, de joão.
De lurdes, de joana, de maria.
Do bêbado cantando à luz do dia.
Do louco adormecido na calçada.
Vem do migrante, esperançoso e aflito.
Meu verso vem do coro dos sem-nada.
Daqueles que precisam do meu grito.

Meu verso vem dos negros, vem dos índios.
Do sertanejo, vem dos favelados.
Vem dos idosos, dos abandonados.
Dos que vagabundeiam, andarilhos.
Vem dos malditos, amaldiçoados.
Do maluco de rua, dos drogados.
Das putas, dos ladrões, dos maltrapilhos.

Não vem do intelecto. Vem da alma.
Não vem dos livros. Vem do coração.
Vem da evidência. Da intuição.
Do dia-a-dia. Da observação.
É simples. É comum. É verdadeiro.
Meu verso é a voz do povo brasileiro.
O BÊ-A-BÁ da língua popular.
Sem lei. Sem regras. Sem erudição.

Kátia Drummond
The Travelling Poet

Foto: Sheldan Collins.

2009-09-08T18:28:00.000-03:00

SERRA LEOA

Não alcanço respirar profundamente.
Faltam-me espaços na infinitude.
Por isso, e mais, e antes e depois,
os meus poemas bradam no universo.
Será que algures, não aqui, em tudo,
alguém está a escutar meus brados?

Ó eco seco e grave de mim mesma,
por que tu voltas sempre? De onde vens?
Vá, siga em frente... Pule os muros.
Rompa a barreira surda, além do som.
Rasgue este breu atroz que nos separa.
E dilacere os corações malditos.

Rufam tambores dentro do meu peito.
É ela, Serra Leoa, a pedir-me asilo.
Refulgente, esplendorosa, estoica.
Vejo-me nela, em imensas fagulhas.
Vejo-me nas sombras dos seus natimortos,
nas lágrimas gélidas dos seus órfãos.
No leite a escorrer no peito da mãe aflita.

Não esperem por mim, prados verdosos!
Mudei de rumo. Rasguei o solstício.
Estou a atravessar as águas do atlântico.
Em outro porto, esperam-me os aflitos.
Freetowm, Koidu, Bo, Kenema, Makeni...
Meu coração, chuvoso em lágrimas,
por certo está a ressurgir do caos.
O berço itinerante dos poetas nus.

Serra Leoa sangra nos meus versos!
É tempo de partir, subir a serra.
Na garganta, o feroz rugido das leoas.
Nas mãos, a tenacidade dos guerreiros.
No coração, a força fervorosa dos ateus.
Abre-me as portas, pois, filha de África!
Juntas, copuladas, brotaremos sonhos.
E, em ti, teu povo colherá flores e frutos!

Kátia Drummond
The Travelling Poet

Imagem: Stuart Freedman.
Boy in the resettlement camp for amputees. Makeni, Sierra Leone. 2004.

2009-09-05T16:06:00.000-03:00

EFÊMERA

Pensar-te em palavras, é muito pouco.
Mais ainda, em estrofes aceitar-te.
Em versos, abraçar-te, nem pensar!

Somente em utopias, como um louco,
em plena poesia posso amar-te.
Até que um outro surja em teu lugar.

Kátia Drummond

Imagem: Justin Hutchinson

2009-08-29T17:04:00.000-03:00

PARIS EM MIM

Cantei Paris em plena Discophage.
Rue des Écoles sempre à minha espera.
Li Baudelaire, visitei poetas.
Vendi flores de papel, sonhos, quimeras.
Desvendei becos, desnudei ruelas.
Todas as suas portas me eram abertas.
Todas as suas ruas me eram belas!
Troquei de gestos, como fazem as damas.
Brilhei nas noites, mais que as atrizes.
Troquei de palcos, delirei na fama.
Adormeci nas luas das marquises.
Amanheci vagando nos jardins.
Perambulei nas praças, avenidas.
Vivi amores. Fiz homens felizes.
Vi lágrimas virarem cicatrizes.
Ouvi o badalar da Notre-Dame.
Roguei por Deus em todas as matrizes.
Nos bosques, caminhei nas folhas secas.
Colhi sereno, adormeci na grama.
Pousei nas gares, segui nos metrôs.
Fugi de mim pra não cair na lama.
Quantas e quantas madrugadas nuas.
Tantas e tantas noites mal dormidas.
Fantasmas passeando nos fortins.
E eu testemunhando outras vidas.

Fui pastora nos campos de Avignon.
Amiga de Zola e de Voltaire.
Lutei pela Tombée de la Bastille.
DaBelle Époque, fui la jeunne fille.
L’amante passionée de Baudelaire.
Andei Paris em muitos frios invernos.
Amei Paris em seus verões banais.
Colhi Paris em belas primaveras.
Sonhei Paris nas noites outonais.
Domei Paris como quem doma as feras.
Paris, pra mim, é uma folgazã.
Uma mulher da vida, bem amada.
Uma caixa onde escondo meus segredos.
Um pomar proibido, uma maçã.
Um útero onde ainda estou guardada.
Quero viver Paris todos os tempos.
Amá-la em meus delírios, com fartura.
Lavar minh’alma nas margens do Sena.
Embriagar-me plena de ternura.

Do que eu fui em Paris, resta-me o sonho.
E os versos dos poemas que componho.
E muito mais do que desejo. Ainda.
Eu quero é possuí-la, como poucos.
Eu quero engravidá-la, como os loucos.
Em meu sangue, meu suor, minhas entranhas.
Paris, pra mim, é a minha pátria estranha.
É a saudade da ventura finda.
É a lágrima distante que me banha.
Paris, em mim, é possuir-me ainda.

Kátia Drummond

Arte: Walter Bibikow

2009-08-21T07:17:00.000-03:00

ALMAGAMADAS ALMAS NUAS

Não nos deixemos sós, os dois, as duas.
Nossas amalgamadas almas nuas,
entrelaçaram nosso ir e vir.
Sem nós, não saberíamos seguir.
Qual alma gêmea, qual, encontraríamos
tão igualzinha a mim, tão igualzinha a ti?

Se juntos habitamos o mesmo templo,
se percorremos sempre a mesma estrada,
Se adormecemos sob os mesmos sonhos
e tatuamos os mesmos lençóis.
Se juntos somos tudo, somos nada
e se ardemos sob tantos sóis.
Se as nossas vidas vivem entrelaçadas,
se já nos entregamos um ao outro,
se não sabemos desatar os nós?

O que fazer então os dois sozinhos,
perdidos animais, fora do ninho,
qual de nós dois encontraria a porta,
se há tanto tempo essa cumplicidade
nos transformou em natureza morta?

Kátia Drummond.

Ilustração: Paolo Farinati, 1890. The Bettmann Archive.

2009-08-16T16:49:00.001-03:00

EXÉRCITO DE ANJOS

Pequenos, barrigudinhos
Olhares tristes, mansinhos
Sorrisos amarelados
Perambulam nas esquinas
Frágeis como passarinhos
Os meninos e as meninas
Filhos das filhas das ruas
Donos dos bancos das praças
Pés-de-vento, pés descalços
Desamados, destemidos.
Perseguem-lhes os cães de raça.

Vira-latas das esquinas
Frágeis aves de rapina
Armados de pedra e pau
Os meninos e as meninas
Pastores das alvoradas
Atravessam madrugadas
Sempre em estado de graça
Adormecem ao relento
Parecem donos do tempo.
Perseguem-lhes os cães de caça.

Borboletas sob o sol
Vaga-lumes sob a lua
Sem presente e sem porvir
Quebram cercas, pulam muros
Sem saber pra onde ir
Os meninos e as meninas
Entre ódios e branduras
Guerrilheiros de almas puras
Maltrapilhos, quase nus
Têm um coração que clama
Uma alma que reclama
São todos anjos da terra.
Essas crianças de luz!

Katia Drummond
Obra: Exército de Anjos

Fotógrafo: Gideon Mendel

2009-08-16T16:41:00.001-03:00

RASTROS

[A Charles Baudelaire. "Em memória".]

Eu sou devota das palavras sãs.
Tenho a missão de transformar o mundo.
De desmistificar as causas vãs.
De dialetizar as calmarias.
De destoar dos dogmas, das leis.
De discordar e de romper de vez.
Carrego um lado torto, outro corcundo.
Depende das pedreiras do caminho.
Das foices, dos martelos, das enxadas.
De tudo o que discordo e desalinho.

Num corpo embaraçado em finas teias,
Trago uma alma que pensa e delira.
Força inquieta, imprevista, insana.
Mas delicada como o som da lira.
Um coração ardente, sempre em chama.
O sangue que percorre as minhas veias,
Aos meus sentidos, vai virando cobras
Que serpenteiam, tortuosamente,
Tal qual um rio fecundo em solo quente.
Como um pincel traçando novas obras.

As minhas mãos singelas, palmo a palmo,
Escavam firmemente a terra bruta.
Enquanto os meus pés, a cada passo,
Cravam no barro o sangue dessa luta.
Eu tenho por tarefa, ser tenaz.
Eu tenho por medida, ser ligeira.
Meu tempo urge. Não olho pra trás.
Se a vida é uma aventura passageira,
Por que chorar, se o passado não volta,
E se a morte é a flecha mais certeira?

O meu espelho nunca me reflete.
Mostra as doçuras e as brutalidades
De um mundo atroz, traçado a canivete.
Mostra as dores dos filhos de Zimbabwe,
Suazilândia, Lesoto, Botswana.
O mundo que maltrata e que engana.
Que cria a infância e que lhes rouba a alma.
Que trai e corta fundo, com a navalha,
A mãe que, em vão, o filho morto acalma.
Ao tempo em que lhe serve de mortalha.

Tenho uma cara que pensa e constrói.
E outra que destrói, face aos perigos.
Se brinco, sou a taça do herói.
Se penso, sou a arma dos bandidos.
Sou as meninas, as putas das ruas.
Os corações humanos travestidos.
Os pivetes com armas de brinquedo.
Os favelados sem o samba-enredo.
Os mortos-vivos, trastes desnutridos.
Os cadáveres das guerras invisíveis.
Os budas tibetanos destruídos.

Sou o "Teatrofantasma" de Ariel.
De Macalé, a voz rouca e fiel.
De Mautner, o verso destroçado.
De Cazuza, o amor estilhaçado.
De Brecht eu sou o derradeiro ato.
O último suspiro de Torquato.
Do Raul Seixas sou o desatino.
Sou nau perdida. Nave sem destino.
O lancinante grito não contido.
O diabólico ecoar do sino.
Eu nada quero. E tudo tenho tido.

De noite, exausta, eu deito e descanso.
Adormecida, sonho que estou viva.
Na madrugada, eu acordo e avanço.
Acorrentada. Escrava. Ave cativa.
De dia, ao despertar, ouso e alcanço.
Desato os nós, desembaraço a teia.
A liberdade abre as suas asas!
O universo inteiro se encandeia.
Bandeiras rasgam-se nos velhos mastros.
E enquanto a vida tece uma outra teia,
Eu sigo em frente deixando meus rastros.

Kátia Drummond
Sintra, Portugal.

Title: Portrait of Charles Baudelaire
Artist: Etienne Carjat
Date: 1861-1862

2009-08-05T07:50:00.000-03:00

DESPEDIDA

(Ao amigo Carlos Karr. Em memória.)

Não há adeus em nossa despedida.
Nem piedade. Nem desolação.
Pois os amigos nunca se separam.
Apenas, vão….

E deixam no seu rastro a alegria.
Sem saudade. Sem consumação.
Pois os amigos nunca se acabam.
Apenas, são.

Kátia Drummond
The Travelling Poet

Imagem: Patrick Norman

2009-07-30T17:42:00.000-03:00

TERRA MÃE

Ai quem me dera ver-te verde e virgem,
oásis sobrevindo à fantasia.
Inalar-te o odor vindo das matas,
sugar-te o mel que ocultas nas entranhas.
Saborear o sumo adocicado dos teus frutos,
tocar de leve a tua tenra terra
e nela me acolher até dormir.
Sem sonhar, ver-te tal qual tu és,
terna e úmida mulher.
Sem pensar, ter-te absoluta e generosa mãe,
fértil concepção de muitos deuses.
E eu, noviça, apenas em ti
principiar de novo a vida.
O matiz da tua paisagem me delicia.
Aí, começamos a única
e derradeira viagem de luz.
Eu, tua aldeã, a invadir teu corpo,
eloquente digo que te amo.
Docemente afago-te com meus pés.
Tu me concedes a essência das essências.
Em mim jorras sublime o teu perfume,
enquanto chegam-me, um a um,
sacis, iaras, curupiras, caiporas.
Elfos, duendes, gnomos,
silfos, ondinas e salamandras.
As pedras que te cercam os rios, sorriem...

Encantada, consagro-te a minha vida pagã.
Sem blasfêmia, beijo-te o chão.
E tu sorris toda só pra mim.
Dos jasmins, caem delícias sobre meus cabelos.
Os bichos-da-seda acobertam-me o ventre.
A brisa fogosa desvenda-me o sexo.
Tu me tens. Delícia das delícias!...
Se verdejante exorcizas-me,
enquanto em mim perpetuas a espécie,
plácida aquieto-me, recebo-te
e eternizo inerte o teu amor.
De mim brotam o céu e a terra.
A água, o fogo, o ar.
Surgem vales e montanhas.
Lagos e rios. Flores e frutos.
E, quando de todos os instáveis
elementos nascem os homens,
pela primeira vez tu choras, maculada e triste,
ao pressentir, enfim, a tua própria morte.

Kátia Drummond
The travelling poet

2009-07-27T08:24:00.000-03:00

A CIGARRA

Caem folhas e oitis
Rasgando o silêncio atroz
A outonal cigarra atriz
A engendrar a própria morte
Parece cantar feliz.

Katia Drummond
Num março outonal. Salvador, Bahia.

Foto: Shutter Hand

2009-07-24T15:59:00.000-03:00

PLENILUNIO

Num dia, assim, chuvarento,
voei nas asas do vento,
em busca da luz do sol.

A lua cruzou o meu caminho.

Kátia Drummond
Em inverno brasileiro. Salvador, Bahia.

Foto: Sávio Drummond

2009-07-24T10:33:00.000-03:00

SÊMEN

Não é o sol, nem a lua.
Nem a chama mais brilhante.
Somente a minha poesia
faz-me um ser irradiante.
E, por ser iridescente,
brilhar na alma da gente.
Como quem afaga o tempo,
indeterminadamente.

E a cada palavra incerta,
a cada estrofe mordaz,
decodificar o verso
em enigmas transversais.
E dele, extrair o sumo,
o sêmen vivo e fecundo,
de onde brota a poesia
que eu espalho pelo mundo.

Kátia Drummond
Em inverno brasileiro. Salvador-Bahia.

Imagem: Dave Michaels

2009-07-21T06:43:00.000-03:00

MEU POETA

Não era brasileiro, o meu poeta.
Não tinha tempo nem medida certa.
Sua alma rondava o mundo inteiro.
Qual sombra de oitizeiro, em meu jardim,
pairava invisível sobre mim.
Vinha de longe, atravessava os mares
e desbravava o ronco do trovão.
Montado num unicórnio, qual gnomo,
meu príncipe encantado era assim:
as vezes menestrel, às vezes mudo,
fantástico, irreal e absurdo,
cheirava à folha verde de alecrim.
Sublime, o meu poeta me encantava!
Ave de arribação, eu lhe buscava
e em meu casulo lhe guardava enfim.
Um dia, finalmente, um belo dia,
eu despertei da minha fantasia
e vi o meu poeta em minha frente,
de carne e osso, igualzinho a mim.
Tão inocentemente tão bonito!
Tão permanentemente tão presente!
E ao lhe sentir fluir tanta energia,
lhe transformei, imediatamente,
de meu poeta em minha poesia.

Katia Drummond
Em inverno brasileiro. Bahia, Bahia.

Ilustração: Joseph Corsentino

2009-07-20T15:17:00.000-03:00

CARTA DE ALFORRIA

Eu não queria carregar os meus poemas
com as minhas próprias mãos.
E levá-los, como o faço,
tímida e constrangida,
ao encontro dos homens.

Queria que os meus poemas voassem...
Leves, soltos, libertos por aí afora.
E, com suas próprias asas, atravessassem
o tempo, ganhassem o mundo.

Poemas atemporais que invadissem corações.

Por que será que os meus poemas,
cafuzos, mamelucos, mulatos, caboclos,
dependem tanto assim de mim?

Será que esses meus poemas
ainda vivem nas senzalas?

Tristes poemas cativos!
Nem percebem que têm o destino dos pássaros.

Kátia Drummond
Salvador, Bahia. Brasil.

Arte: Hochachka

2009-07-20T14:44:00.000-03:00

MAINHA

Quando eu era criança, ainda me lembro,
menina da rua, fugaz andorinha,
eu via os homens entrando e saindo.
Malditos ladrões... Perversos bandidos,
querendo prazeres. Todos mal vividos...
Em busca do corpo da minha mainha.
Na mesma alcova, bem onde eu dormia,
sem cama e coberta, deitada no chão.
No colo onde eu mesma jamais deitaria.
Na casa sombria que não era minha.

Alguns davam doces. E outros, brinquedos.
Pequenas bonecas vestidas de trapos.
E eu, curiosa, pensava comigo:
por que tantos homens entrando e saindo?
O que é que eles fazem? Parecem farrapos!
Às vezes ficava quietinha, espiando...
Nas pontas dos pés. Infeliz bailarina!
Sem mesmo saber que ali, do outro lado,
mainha traçava pra mim minha sina.

Aquela mulher, já exausta da lida,
chorava baixinho pra ninguém ouvir.
E eu já crescida, menina perdida,
fui vendo em meu corpo o preço da vida.
Odiei os homens! Desejei partir...
Pensei em tirar a mainha da luta.
Mas... ela me olhava e com raiva dizia,
gritando aos brados, no maior desdém:
"Se manda daqui! Vai, menina vadia.
Que filha de puta é puta também."

Kátia Drummond

Arte: Vincenzo Balocchi

2009-07-20T08:31:00.000-03:00

A CASA AMANHECE

Ao longe, mesmo de perto,
um ruído matinal.
Não vem das aves. Vem dela.
Passo firme, angelical.

O andar rumo à cozinha.

Corre a água na torneira.
Zoam louças e panelas.
Um bulício delicado...
É ela abrindo as janelas.

Pensa que está sozinha!

Determinada e ativa,
no seu jeito costumeiro,
derruba um talher no chão.
De repente, um forte cheiro...

O café se avizinha.

Cantarolando, vem ela.
Aproxima-se da cama.
Com voz doce, cuidadosa,
suavemente me chama.

Chega mais e acarinha.

Segue o dia. Segue o tempo.
A casa fica deserta!
Parece que, de repente,
nenhuma vida desperta.

Como faz falta a mainha!

Kátia Drummond
Salvador, Bahia. Brasil.

Foto: Bruno Ehrs

2009-07-07T14:52:00.000-03:00

REQUIEM PARA UM AMOR

Desde o momento em que eu lhe vi morrendo,
apercebi-me: estava lhe perdendo.
Olhei pro tempo, andei léguas pra trás.
A vida veio inteira em minha mente.
Um filme surrealista, tocha ardente,
como um vulcão, uma fera voraz.
Desejei ser a autora do destino.
Vi-me menina, como o Deus Menino,
nos braços da Senhora Mãe donzela.
Ou era uma criança na janela,
olhando os “mascarados” na avenida,
todos querendo se esconder da vida.

A vida, então, pra mim era um brinquedo,
eu não entendia porque tanto medo.
O mesmo medo que me assombra agora,
ao ver você saindo do seu corpo.
Espírito de luz num corpo morto,
querer ficar, mas tendo que ir embora.
A dor maior era lhe ver calada,
sangrando a vida em plena madrugada.
Vi-me sozinha. Não entendi mais nada.
E a morte veio como erva daninha,
matando tudo. E eu ali, parada.

Que gosto amargo, que cansaço imenso.
Você virando um anjo em minha frente.
Deixando de ser mãe e de ser gente,
agonizando no extertor final.
Que sensação sinistra, ver seu funeral!
Loucura, ver a terra lhe cobrindo,
e eu lhe pedindo pra não ir embora.
Rezando, mesmo sem saber rezar,
buscando alguma força pra me dar.
Vi Deus virar Diabo aquela hora!

A casa parecia um templo antigo,
mal assombrado, sem qualquer amigo.
Uma cena delirante, teatral.
E eu fui me dando conta, de repente,
que eu já não era eu, eu era alguém.
Sem pai, sem mãe, um animal sem vida.
Um cão lambendo a própria ferida.
Sentei no chão, chorei amargamente.
E desejei ser terra e ser semente.
Fazer você voltar, sobrevivente.

Você saiu de mim como uma ladra.
Silenciosa, cabisbaixa, errante.
E me deixou sozinha e desarmada,
como uma marginal principiante.
Você roubou meus últimos brinquedos.
Você levou todos os meus segredos.
O meu maiô de elástico vermelho.
O meu batom, o meu primeiro espelho.
A bicicleta, o álbum de retratos.
Meus quinze anos, meus sapatos altos.
Meus carnavais e minhas fantasias.
A minha serpentina, o meu confete.
O meu Colégio Santa Bernadete,
minhas colegas, minhas alegrias.
Levou minhas cigarras, meus oitis,
a minha Madragoa, os bem-te-vis,
levou minha Avenida Beira-Mar.
Levou Jauá, levou meus veraneios,
o barco de painho e meus passeios.
Levou meu São João, meu milho verde.
Meus doces sobre a mesa, meus natais.
O meu acordeon, o meu piano,
os meus concertos e os meus festivais.
Me diga mãe, o que é que eu faço agora,
se sem você eu já nem sonho mais?

Você me levou tudo mãe, até minh’alma!
Em que ternura eu vou buscar a calma?
Em que calor eu vou guardar meu frio,
se até meu coração ficou vazio?
Em qual abraço eu vou guardar meus medos,
se hoje estou em todos os degredos,
se fui deixada ao sabor do vento,
amargurando a cara do meu tempo,
mortificando a dor todo o momento?

Responda, mãe, de onde está agora.
Dê-me o sinal que eu lhe pedi outrora.
Se não existe nada além da morte,
entrego a minha vida à própria sorte.
Responda mãe, o que eu pedi um dia,
em nome da esperança que eu perdi,
em nome do poeta e da poesia.
Por cada ideal, cada utopia,
faça os meus versos ter algum sentido,
faça vibrar o eco universal.
Atenda mãe, meu último pedido.
Responda mãe, num gesto maternal.
Valeu ou não, um dia ter nascido?
Valeu ou não, um dia ter vivido?
A morte é o começo, o meio ou o final?

Kátia Drummond
Em outono brasileiro. Salvador, Bahia.

Foto: Claudio Paulo

2009-03-26T04:11:00.000-03:00

REBENTO
Os papais Henrik e Brisa avisam que a fadinha Hannah ganhou um irmãozinho. Nasceu Erik, o novo "rei dos vikings".
Em 22.03.2009. Lund, Sweden.

REBENTO

Ao netinho Erik, com amor de vó.

As linhas, ascendentes, são caminhos
da vida bem traçada, a cada célula.
Teia do amor tecido fio-a-fio,
no corpo morno onde, em lugar do rio,
numa lagoa pousa uma libélula.

No oculto onde o universo fez seu ninho,
a ânima, sangrando em vaso bento,
transforma-se de gruta em bela foz.
E a dadivosa mãe, terna e veloz,
do casulo rasga a seda. Eis o rebento!

Kátia Drummond

Foto: Brisa Drummond (Sweden)

2008-03-23T09:42:00.000-03:00

PRIMAVERA OUTONAL

Viver é mais que saber
que nada é definitivo
quando o corpo está vivo,
quando bate o coração.
O resto é futuro incerto.
Felicidade de giz
desenhada no deserto.

Viver é mais que querer
estar aqui ou ali.
É simplesmente viver.
Sem procurar entender
por que o março outonal
é a primavera a florir
nos marços de Portugal.

Kátia Drummond
Em dia de aniversário outonal.

Foto: Katia Drummond. Lisboa, Portugal.

2008-01-09T05:45:00.000-03:00

ADEUS, LISBOA

É tempo de deixar-te a sós Lisboa.
De abraçar-te, num adeus final.
Como um pássaro cinzento, anjo à-toa,
que abre as asas quebradas e voa...
até cair no volumoso Tejo,
em doloroso ato terminal.

Bem sabes tu, Lisboa, que na vida
ave perdida não escolhe a sorte.
Apenas abre as asas ao tempo e voa...
Além fronteira, segue sem destino.
E, de tanto voar a vida inteira,
acaba por traçar a própria morte.

Ainda hei de voltar-te. Não sei quando.
E, num extremo gesto de alma pura,
acariciar-te, desvendar-te inteira.
Cruzar-te, uma a uma, as velhas ruas.
E como fazem as mulheres nuas,
guardar-te no meu corpo com ternura.

Ah... Lisboa... Lisboa... se soubesses
o quanto te amei, e ainda te amo,
tu não deixavas que me acorrentassem
e me quebrassem as delicadas asas.
E, num só tempo, como fazem as damas,
proclamava-me o amor que hora reclamo.

Depois de mim, eu sei, outras virão.
Todas de ti torna-se-ão amantes.
Algumas beijarão os teus cabelos.
As outras deitarão sobre os teus ombros.
Mas nenhuma delas, em teus escombros,
beijar-te-á os seios agonizantes.

Entre o nó na garganta e a dor no peito,
despeço-me de ti, bela cidade!
Deixo-te o brado vivo do poeta,
o grito do "quilombo" em liberdade.
Mas... levo a dor dos fados brasileiros,
e um coração morrendo de saudade.

Kátia Drummond
Em inverno português. Sintra, 2008.

2007-11-25T15:33:00.000-03:00

SENDA

Seguir o melhor caminho...
por pior que seja a estrada.

Nada é antes, nem depois.
É só durante. Mais nada.

Kátia Drummond

Arte: Kristy-Anne Glubish

2007-11-25T15:15:00.000-03:00

APENAS

Não perguntem quem sou.
Leiam meus versos.

Antes que o sol apague.

Katia Drummond

Foto: ACraig Tuttle

2007-11-25T15:12:00.000-03:00

INEXPLICAVELMENTE

Entre o nó na garganta e a dor no peito,
lá vou eu, titubeante passageira.

Nau sem destino, pátria sem fronteira.

Inexplicavelmente, brasileira.

Kátia Drummond

Fotógrafo não identificado.

2007-11-25T15:05:00.001-03:00

POEMAR

Se eu ainda poetizo,
é pra alimentar o sonho.

E não perder o juízo.

Katia Drummond

Foto: Natan Souza.

2007-11-25T14:56:00.000-03:00

O PÁSSARO

Eu, pássaro libertário,
voando traço rotas.

O vento apaga os rastros.

Kátia Drummond

Foto: Karen Su

2007-11-11T11:24:00.002-03:00

POETA NÃO MORRE. DESENCANTA!

Brasa que arde incessantemente,
e que, mesmo nas chuvas, não apaga,
por ser pagã, sou muitos firmamentos.
Por ser ateia, mais que encantada!
Por se poeta, todos os rebentos.

Assim havendo, quando nos encantos
soam, em murmúrios, as torrentes,
e ecoam em suas tumbas os fantasmas,
tambores rufam dentro do meu peito.
E nos sangues e linfas secam os plasmas.

Não a morrer. Mas... a desencantar.
[Encantados não morrem. Desencantam!]
Desintegrar-me, transmutar-me em verso.
Evanescer... qual nuvem passageira.
E explodir estelar no Universo!

Kátia Drummond
Em outono português. Sintra, 2007.

Imagem: Lawrence Manning.

2007-09-12T06:25:00.000-03:00

PÁTRIA

Declaro-te meu amor, pátria minha!

Faço tuas as minhas utopias.
Entrego-te os meus sonhos
de ver-te brotar em viçosos pomares.
Serras e vales verdejantes,
onde todos os caminhantes,
livres da fantasmagórica fome,
com risos descontrolados,
deliciarão seus puros paladares.

Ainda carrego-te no meu corpo curvo.
Meu coração, cheio de recordações,
revolve meus tempos de cigarra,
quando eras meus frondosos oitizeiros.

Ao longe, lambo-te delícias e doçuras.
Mel a escorrer pelo teu corpo-mapa.

Navego-te horizontes sem fim,
em busca de desvendar-te a felicidade.

Rasgo-te os limites. Cruzo-te as fronteiras.
Cheia de desejos, crivo-te de beijos.

Declaro-te meu amor, pátria minha!

Porque ainda estou viva e ainda choro.
Porque ainda acredito em ti.

Katia Drummond
Em verão português. Sintra, 2007.

FOTO: Stephanie Maze.

2007-08-25T04:43:00.001-03:00

ESPANTALHO

A saudade engoliu-me!

Vaga e obscura saudade abissal...
Meu coração, em neve, congelou-se.
Tudo é nada no passar da vida.

Quando eu nasci, era um anjo.
Hoje, um delicado demônio de luz.

Ah... meu Deus... como és cruel!
Primeiro, iludes. Depois, abandonas!

Meus jardins viraram prédios.
Meu piano, cinzas de carvão.
Quero de volta as velhas partituras.
Foi nelas que enterrei meus sonhos.

Chopin, velho amigo de infância,
traz-me de volta os nossos Noturnos!
Nas suaves asas dos teus acordes,
devolve-me a alma lírica que perdi.
Traz-me, em Sonatas, a doce mãe.
Minha única, fiel e fervorosa platéia.

Ah... gélida, feroz e incontrolável saudade...
Invisível e voraz óxido corrosivo.
Silenciosa e devastadora ferrugem.
Afiado e incomplacente fio de navalha.

A saudade engoliu-me!

Agora, vestida de espantalho,
sofregamente tento assombrar o tempo.

O inexorável tempo que me resta!

Kátia Drummond
Em verão português. Sintra, 2007

Foto: James Nelson
Ah... meus belos e apaixonantes corvos suecos!